El lugar de los cuerpos poéticos: EL Lugar de los Cuerpos Poéticos

11/3/09

EL Lugar de los Cuerpos Poéticos

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El equipo creativo y de colaboradores del Laboratorio Escéncio Danza Teatro Ritual, agradecemos tu visita y te invitamos a participar de nuestro proyecto.
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"El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos"

"El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos", proyecto de investigación, reflexión y creación concebido bajo el impulso vital de ahondar en el estudio del cuerpo y la presencia escénica.

Este proyecto, dirigido por la coreógrafa Eugenia Vargas con el apoyo del Programa Fomento a Proyectos y Coinversiones Culturales del FONCA (emisión 2008), es desarrollado por el Laboratorio Escénico Danza Teatro Ritual en la ciudad de México desde el pasado mes de enero y tiene como propósito explorar y experimentar con diversas técnicas la depuración y desarrollo de la energía que suscita un estado de alerta en el actor-bailarín transformando su ser cotidiano en un encantador de serpientes, fascinado y fascinante capaz de hacer visible lo invisible.

"El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos" se trabaja dentro del dispositivo del laboratorio escénico: espacio propicio para albergar procesos creativos. Este proyecto se compone de tres actividades principales:

Una reflexión práctica alrededor de la presencia escénica a través de cinco talleres impartidos entre enero y mayo pasados,
Creación de la obra “El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos”-4 soliloquios alrededor de Pizarnik- inspirada en el poema homónimo de Alejandra Pizarnik, conformada por cuatro soliloquios dirigidos por Eugenia Vargas,
La realización de una temporada de desmontajes en escuelas profesionales de artes escénicas para exponer el proceso creativo y fragmentos de la obra “El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos”-4 soliloquios alrededor de Pizarnik-.

EL SUEÑO DE LA MUERTE O EL LUGAR DE LOS CUERPOS POÉTICOS

de Alejandra Pizarnik

(fragmento)

Toda la noche escucho el llamamiento de la muerte, toda la noche escucho el canto de la muerte junto al río, toda la noche escucho la voz de la muerte que me llama.

Y tantos sueños unidos, tantas posesiones, tantas inmersiones en mis posesiones de pequeña difunta en un jardín de ruinas y de lilas. Junto al río la muerte me llama. Desoladamente desgarrada en el corazón escucho el canto de la más pura alegría.

Y es verdad que he despertado en el lugar del amor porque al oír su canto dije: es el lugar del amor. Y es verdad que he despertado en el lugar del amor porque con una sonrisa de duelo yo oí su canto y me dije: es el lugar del amor (pero tembloroso pero fosforescente).

Y las danzas mecánicas de los muñecos antiguos y las desdichas heredadas y el agua veloz en círculos, por favor, no sientas miedo de decirlo: el agua veloz en círculos fugacísimos mientras en la orilla el gesto detenido de los brazos detenidos en un llamamiento al abrazo, en la nostalgia más pura, en el río, en la niebla, en el sol debilísimo filtrándose a través de la niebla.

Más desde adentro: el objeto sin nombre que nace y se pulveriza en el lugar en que el silencio pesa como barras de oro y el tiempo es un viento afilado que atraviesa una grieta y es esa su sola declaración. Hablo del lugar en que se hacen los cuerpos poéticos -como una cesta llena de cadáveres de niñas. Y es en ese lugar donde la muerte está sentada, viste un traje muy antiguo y pulsa un arpa en la orilla el río lúgubre, la muerte en un vestido rojo, la bella, la funesta, la espectral, la que toda la noche pulsó un arpa hasta que me adormecí dentro del sueño.

¿Qué hubo en el fondo del río? ¿Qué paisajes se hacían y deshacían detrás del paisaje en cuyo centro había un cuadro donde estaba pintada una bella dama que tañe un laúd y canta junto a un río? Detrás, a pocos pasos, veía el escenario de cenizas donde representé mi nacimiento. El nacer, que es un acto lúgubre, me causaba gracia. El humor corroía los bordes reales de mi cuerpo de modo que pronto fui una figura fosforescente: el iris de un ojo lila tornasolado; una centelleante niña de papel plateado a medias ahogada dentro de un vaso de vino azul. Sin luz ni guía avanzaba por el camino de las metamorfosis. Un mundo subterráneo de criaturas de formas no acabadas, un lugar de gestación, un vivero de brazos, de troncos, de caras, y las manos de los muñecos suspendidas como hojas de los fríos árboles filosos aleteaban y resonaban movidas por el viento, y los troncos sin cabeza vestidos de colores tan alegres danzaban rondas infantiles junto a un ataúd lleno de cabezas de locos que aullaban como lobos, y mi cabeza, de súbito, parece querer salirse ahora por mi útero como si los cuerpos poéticos forcejearan por irrumpir en la realidad, nacer a ella, y hay alguien en mi garganta, alguien que se estuvo gestando en soledad, y yo, no acabada, ardiente por nacer, me abro, se me abre, va a venir, voy a venir. El cuerpo poético, el heredado, el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana, un grito, una llamada, una llamarada, un llamamiento. Sí. Quiero ver el fondo del río, quiero ver si aquello se abre, si irrumpe y florece del lado de aquí, y vendrá o no vendrá pero siento que está forcejeando, y quizás y tal vez sea solamente la muerte.

11/3/09